*Le Gnome a quitté ses chères rues fourmillantes de monde pour se diriger vers le Lac des Cygnes, tout aussi fréquenté, et d'autant plus lucratif qu'il est lieu de détente et que les clients amollis seront en théorie plus sensible à la vente de ses produits. Harnaché de son habituel étal portable, qui, arrimé à ses épaules, repose sur sa bedaine rebondie, Boryll se dirige d'un pas alerte et guilleret vers le lac. Dans le fatras improbable et difficilement stable qui bringuebale sur son estomac, on peut distinguer moultes choses : dagues, épées courtes, galettes de froment, tourtes, quiches, pots de bière de radis, gratins de navets, oublies aux épices... Parvenu en vue des flots azurés, le petit être se met soudainement à crier, de son habituelle voix criaillante et perçante.*
Holà, bonnes gens ! Damoiselles et damoiseaux, seigneurs et frâiches pucelles, écoutez-moi bien ! Vous trouverez en ma personne vendeur comme oncques ne vit : j'ai tout pour vous satisfaire !
Une langueur vous saisit, je dis bière de radis !
Un affaiblissement passager, je dis gratins de navets !
Allons, allons, mes braves gens, achetez, achetez, il le faut ! Tout pour vous plaire !
*Déjà, plusieurs personnes... quittent les lieux avec précipitation... Il se trouve bien un ou deux inconscients pour acheter sa fameuse tourte mystère : on en voit bientôt qui rendent leur repas par voie orale derrière des buissons, d'autres qui se débarassent de l'objet délictueux avec l'air détaché qu'affecte en présence de ses parents l'enfant qui vient de casser le vase de grand-mère. Cela n'entame en rien la jovialité du Gnome qui se frotte le mains des bonnes affaires qui s'annoncent.*